Bucle.

Mi sueño es un holograma
trabajo de Neuromante
intermitencia constante
entre aquel nicho y esta cama.

Mi sueño es un mero instante
fijo plano cenital
neutro, estático, espectral
de un soñador delirante.

Mi sueño es información
píxel hueco, aberración
puro fallo de sistema.

Mi sueño es un laberinto
con un soñador distinto
recursivo en su dilema.




En el tocadiscos:
World's End Girlfriend  -  Plein Soleil

Los valientes.

Vuélveme la cara, desdén castrado
ríen a tu espalda soldados rasos
un guante en el suelo, damos diez pasos
bizquea el destino del condenado.

Plomo y truenos; polvo y sangre en los dientes
ríen a su espalda soldados mancos
al filo de la tarde cuervos blancos
anuncian el luto por los valientes.

Tísicas las ganas, dos bajo cero
!algo para el gaznate, tabernero!
Llegan sacerdotes con sus sotanas

misales, penitencias y alzacuellos
ríen a mi espalda soldados bellos
doblan por los difuntos las campanas.




En el tocadiscos:
La M.O.D.A.  -  Hay un Fuego

Escena marina con mirlo.

dos barcos blancos con velas blancas
un mirlo congelado en el centro de la escarpa
humo de hogueras dilatan aquel horizonte lejano
pero tú y yo no encontramos la orilla
no me enseñaste a gritar a tiempo
no te entiendo excepto a tientas
la naturaleza de nuestro paisaje es una falta de ortografía
el cuadro de aquello está más presente de lo que debiera
no tendremos nunca un gato que nos borre las palmas
con su lengua áspera y su seria paciencia
que rompa jarrones llenos de motivos florales y flores blancas
ruido de regatas y alas batiendo
el cielo se cae muy despacio y las vigas en mis clavículas
resuenan al tacto teclas de un piano blanco, sólo blanco
tú me tocas y yo mudo
tu lengua resbala
tu lengua es humana y no arrastra




En el tocadiscos:
Fito Páez (Chico Buarque)  -  Construcción

Día de Muertos.

Vuelve al labio la sonrisa
por el Día de los Muertos
cuando el tiempo espera quieto
entre la tumba y la vida:
frente al vivo que agoniza y
tras el muerto aún caliente,
vuelve a sonreír quien teme
más al cura que a La Parca,
pues mentira es a sotana
lo que otoño es a relente.





En el tocadiscos:
Reverend Gary Davis  -  If I had my Way

Dos estaciones (II).

(...)

Un mes de vida eterna a cambio de otra década.
No hubo soles amarillos
pero el lago habló en susurros tardíos
sobre el reflejo de su escarcha.
Me invitaron a pisar piedras que crujen
como globos llenos de arroz.
No pude; no quise decir no
y fui a ver soles amarillos
donde el mar habla en susurros tardíos
sobre el reflejo de su calma.

Será entre tanto libro en aeropuertos
que el año igual que llega se resbala.

Y resbaló el sudor como el reloj acaba:
con un portazo que nunca llega,
con un vientre enfermo de espera.
Tú dormiste las mañanas llenas de nada
para ver ciudades pintadas como las ven los gitanos,
los locos y los niños. Nos faltó poco. Un nuevo mar.
Luego marchaste.

Otra memoria arriba, a la derecha,
tronando rápido en busca de árboles en la llanura.
Pero eso ya lo dije en aquellos versos
que escribió mi mano joven
huérfana de cordura.




En el tocadiscos:
Ella Fitzgerald  -  Midnight Sun

Prólogo.

Amanece y el gusano de acero siega los bosques del horizonte.
Han pasado cuatro años desde que aprendí a esperar
y hoy todavía me cuesta dormir.
Amanece y una semana es un idioma imposible
porque después lloverá en la orilla
después navidad nos soñará.
Amanece y el final de la carretera es todo sino
rápido - viviendo como si sólo tuviéramos una vida
entre arpegios de una generación airada
con la juventud bajo las uñas
la impronta en el costado
piel clara, Rusia, mugre.
Amanece y volar tiene que parecerse a esto
lo sé - yo que hace ocho años creí ser pájaro
y hoy todavía lo recuerdo:
andábamos de a seis, como locos
fingíamos controlar cuerpos hirviendo en jaulas de cera
justo ahí - bajo el sol de agosto
paso a paso, flagrantes, rodeados de tranvías fantasma.
Amanece y hoy es el prólogo que desechó Salinger.
Han muerto tantas libélulas en este tiempo
que la gravedad ha ganado fuerza
y casi no me deja dormir.

En el tocadiscos:
8º6 Crew  -  Troubles in the East Side

Dos estaciones (I).

¿A quién queremos engañar?
Esto es el final del verano.
El año se resbala como cerveza amarga.
Queda oeste, manta y sombras,
pero los escalones ya no se bajan de dos en dos.

Maceraba en ácido la barba
para hablar delante de vosotros
y el trazo perdió la voz por autovías.
Se me oyó demasiado y, de a poco
perdonasteis que escribiera triste.
No sé matar de otro modo.

Por el adiós de las cigüeñas
creímos que las letras tenían casa.
Poco después lo supimos.
Ya casi no temo que las páginas
nieguen sus delirios de procesionaria.
No folles con quien tiene las estanterías vacías.

Los treinta y uno de la virgen huelen a cala
-manto le decimos en mi pueblo-.
Tal vez por su polen se resbala el año entre los dedos
palmatoria, mistela, bendita el agua.
Rezamos al norte del sur pasando por Madrid
donde no hay más camín que'l de la pérfida,
desdén mediante, y la Lloca en lágrima viva.

(...)




En el tocadiscos:
Erik Urano & Zar1  -  Ω I W

Lolita.

Imagino tu día más feliz:
ese en que luciste tu primer bikini
bajo el sol de Nabokov
y a la sombra de tus pechos de ámbar
con un libro para adolescentes
desguazaste las horas entre ansias fugaces
de ser rebelde
de amar y rebelarte
de conocerme y condenarme.




En el tocadiscos:
David Lynch  -  Crazy Clown Time

Rareza de una semilla sin tierra.

Rareza de sentirse uno descansar
sobre su misma espalda montañosa.
Será por eso que llama como un aullido de lobo
el escarpe, el sendero y la propia maleza,
el recodo y el requiebro lejos de un mundo con asma,
el risco, la rama y el eco de una voz rasgada.

Rareza de sentirse uno respirar sin aire
rareza de saberse alguien semilla en el aire
apuntando a las nubes, sin padre ni madre,
carente de más sustancia que futuro sin tiempo,
vaivén, canción de cuna en lo alto,
compás -consentido y siseante- del viento.

Es raro buscar entre horas solas
el sonido sin sentido de una tierra sorda,
vacía de memoria y encharcada de miedo;
buscar en las montañas
lo que no deja de sentirse en el pecho.

En el tocadiscos:
St. Germain  -  Rose Rouge

Rojo amapola.

Camino como un niño sobre los guijarros,
malentiendo el mañana y noto
el impulso de tu mirada en mis escápulas.
Si duermo demasiado no me riñas:
siempre sueño que despierto a tu sombra
y al final de los finales llueven amapolas.

Desde el acantilado de tu nuca
salta alguien cada tarde de sur
y las olas lo arrastran hasta mi puerta.
¿Cómo voy a odiar tus labios abyectos
si ellos mismos resucitan a mis suicidas
antes de que lleguen los buitres?




En el tocadiscos:
Kenny Dorham Quartet  -  Lotus Blossom

El limbo.

Vuelve la vista hacia los vivos, hermano,
que te están mostrando su osamenta de cristal
sus pétreas encías sin sangre
sus cabellos cubiertos de silencio.

No parpadees hasta que entiendas el peso
que empuja implacable hacia el centro de los centros
arrastrando a su paso pelo y carne y hueso.

Mira aquí, compañero ausente,
haz un gesto con tus ojos lejanos
para que sepamos que nos rescatarás del temblor
extendiendo tus alas de niebla oscura
sobre nuestros arruinados cuerpos;
cubriendo este terreno grisáceo
de una negrura dantesca y salvadora.

En el tocadiscos:
Nick Cave & PJ Harvey  -  Henry Lee

Bajo tierra.

adhesiva la cinta, plástico y presión
incide la lengua y la humedad no alcanza
la voz mortecina, el sudor
gotea el sonido con óxido, envolvente
dolor, las muñecas, una silla
el barro cimienta los pies del huérfano
aquí es donde la humillación germina
tos de los dignos, lejos latidos
frío en las yemas, frío en la frente
adhesiva la cinta, plástico y presión
encoge el pulmón y oxígeno no alcanza
gritos enterrados, temor
gotea el sonido con óxido, envolvente
dolor, los tobillos, una silla




En el tocadiscos:
Gil Scott Heron  -  Me and the Devil

Miles Christi.

Grabaron en nuestras costillas
una muesca por cada atrocidad que íbamos a cometer.
Yo ya he contado más de media docena y casi
casi no he matado a nadie.
Escribieron nuestro destino
con plumas de ave y tinta translúcida
a base de miniaturas obscenas y pasajes épicos.
Nos hicieron creer importantes como soldados de Dios
llenos de motivos y soberana-
soberanamente equivocados.
Nos contaron leyendas que nadie creería
pero nosotros las creímos
ansiosos de algo más hermoso y menos terrenal
predispuestos a buscar un final hermoso.
Me estoy palpando las costillas mientras decido
mientras decido si me mato u os mato.




En el tocadiscos:
Moby & Mindy Jones (David Lynch)  -  The Big Dream

A los poetas.

Yo deseo buenas tardes
a los que enseñan sus palabras al mundo
sin pudor y sin piedad
hablan al mundo
contestan al mundo
se baten a tuétano y entraña
por ser significante y significado
sonido, ritmo y sorpresa
osadía, sátira y salvación.

Yo quiero, por la presente
ofrecer mis servicios al Ejército de La Palabra:
rural, revenido, variable, trasnochado
zapador ocasional de alejandrinos
luchador castrado y cabizbajo;
he aquí mis credenciales.

Yo prometo leer con fruición
alardes descarnados de humanos y dioses
valientes poetas convencidos de su poder
y quisiera decirles
          bien hecho
          gracias y más gracias
          por afilar vuestros versos y
          arrojármelos con saña
pero además les digo
          bien hecho
          buenas tardes
          podéis contar con mi palabra.




En el tocadiscos:
Paco Ibáñez (Gabriel Celaya)  -  La Poesía es un Arma cargada de Futuro

La visita inesperada o un sueño desmedido.

Un caballo de colosales dimensiones
y brillo retinto cegador
cruzó anoche la niebla helada
para acercar su frente de cuero y estrella
a mi frente sonámbula

Al amanecer busqué entre mis notas de náufrago
y ahora puedo afirmar sin duda
que nada semejante ha sucedido
en las casi diez mil noches
tras las que he despertado consciente de estar vivo.

Poca conclusión puedo sacar de este hecho
renegado orgulloso de cualquier teoría freudiana;
poco más que la agradable sensación
de haber dormido en el mundo de las criaturas
que crearon mitos (o viceversa).
Poco más, visto de otro modo,
que el agradable placer de sentir ilusión.
Ocurrió en medio de una luz extinta, pasada la media noche.
Yo dormía fuertemente en mi angosto habitáculo
-bártulos y gotelé en poco volumen-
cuando apareció a mis pies
precedida por su aliento de fuego
la descomunal bestia
al son de graves pasos y ecos lejanos.
Entonces mis ojos se ensancharon
y mi pecho acogió aquellos ecos
hasta resonar con ellos.
Creí morir en mi pánfila reacción de no respirar
pero antes, el leviatán o la deidad que me visitaba
me tranquilizó con sus pupilas de azufre
y posó su cráneo rocoso en mi regazo.
Sin saber aún cómo, mi mano fue pétalo vibrante
igual que una brizna de estaño entre la negrura
al buscar la dirección correcta de su pelo cortísimo
y mi entendimiento quedó embriagado
-absorto hasta el momento mismo en que escribo-
por el calor amable de un animal todopoderoso
que decidió una noche venir a soñar con los débiles.




En el tocadiscos:
Ron Carter  -  Willow weep for me

La culpa fue del tercer jinete.

Ceniza en tus ojos
restos de pólvora entre tus dedos.
Pecado capital
ponle nombre de mujer
busca en la trastienda trapos húmedos.

No te puedo ayudar
no me abraces
no llores.

Rock de los noventa
huele a naftalina
remuerde la nuca
tiemblan las rodillas
echa el pestillo
ya lo sabías:
había un tercer jinete.




En el tocadiscos:
Edith Piaf  -  Non, Je ne regrette Rien

Oceánico.

no es extraño que rodemos
cada día
a favor de la gravedad
entre acantilados
que rodemos
en busca de un naufragio
más decente
puños de sal en el costado
náuseas como péndulos
y medusas perladas
entre las cejas y las sienes

seguimos creyendo en el final
de la cuarentena por plaga
de algas y caballos de mar
no es raro que rodemos
día tras día
hacia el fondo posible
inmensurable fondo que escapa
hacia donde el teatro de la vida
se lentifica
y los que ruedan y giran
bailan
sabiendo evitar los mareos
despacio
como ahogados rastrojos cimbreantes




En el tocadiscos:
Explosions in the Sky  -  Time stops

Malmorir.

Me pierde el invierno / se rompen las ramas / ya lo sabes
se me rompen las ramas
cada tarde de hielo / cada mañana de deshielo
dilata, contrae / tenso el pellejo
de mis brazos y mis dedos.

Un aguja hueca hendida en mi vientre
me une a ti / un puente sobre el Danubio
flujo de automóviles entre tu extrarradio
y mi suburbio
entre tus suicidios
y mis deseos de suicidio.

Quiero que muramos juntos
pero siempre, desde tu primer salto / cuántos años
eres tres segundos más ágil que yo
y una vez tras otra / cuántos años
me mato demasiado tarde
acumulo una respiración vacía y culpable
que me separa de tu óbito certero / puntiagudo.

Me pierde el invierno / me muero mal / ya lo sabes
se me rompen las ramas
y cada anochecer sigo respirando
junto a tu sombra.




En el tocadiscos:
Tulsa  -  Los Amantes del Puente

Así quisiera que fuera mi mirada.

Es admirable la sabiduría de la piel del plátano
que se pone marrón
se seca, endurece
y toma la experiencia del oxígeno,
pendiente siempre de asesinar a algún niño
torpe o cegato.

Encomiable es el papel áspero que amarillea
pierde peso y parece más valioso
se refina, cruje y sabe a polvo;
como el buen vino
al borde del vinagre, al filo de la sangre.

Algo así quisiera que fuera mi mirada
pero la siento putrefacta y revenida.




En el tocadiscos:
Standstill  -  ¿Puedo pedir?

Males ajenos.

El papel cuarteado de las paredes
Estrías en la piel de los abetos
Dureza en las excusas del exilio /
Es enero en todos los almanaques
Domingo de pascua en la sucursal
Pronto para quienes sueñan serenos /
Escuece aún la vida entre los labios
Como saliva ajena y corrosiva
En la nieve: euforia de un perdedor /
Junto al café hirviendo de otro principio
La canción desmembrada de guitarra
Y el consuelo de la milagrería /




En el tocadiscos:
Blind Connie Williams  -  Take my Hand precious Lord