miércoles, 22 de noviembre de 2017

Día de Muertos (II).

Pasó otra vez Todos los Santos
como un pestañeo de viento nordeste
o un cuervo sonámbulo.
Pensé qué sentiría al perderos,
un instante, pensé
qué perderíais con mi muerte:
poco más que agua y sal -nada más quizás-
antes de volver trémulos
a la sombra de vuestros árboles de piedra dura
rama vieja y savia seca.

Pasa la muerte por la puerta de los cementerios
donde duermen los escarabajos de plata
que nadie se atrevió a robar.
Las ballestas apuntan a las sienes de los estudiantes
y los abrazos etéreos de nuestras madres
se descomponen en los estantes de las despensas.
          Pasa la muerte y yo
          paso a paso
          pienso en mi muerte.




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Bebo & Cigala  -  Lágrimas Negras