martes, 12 de diciembre de 2017

Soneto del cantinero.

Hay una puta apoyada en la esquina
un extranjero que compra metales
y un guitarrista con voz de Sabina
hundiendo en whisky sus cuerdas vocales.

Hay un camello que vende farina
una brujita que intuye mis males
y un matrimonio, Carmelo y Carmina
comiéndose el cuello como animales.

Hay humo, sudor y ruido de vasos
mugre en la barra, un lunar en la espalda
y bermellón en tu boca y en mi alma.

Hay miedo a no ver el vaivén de tu falda
a no escuchar el tronar de tus pasos
a no sufrir el tifón tras tu calma.




En el tocadiscos:
Georges Moustaki  -  El Extranjero

martes, 5 de diciembre de 2017

Puro cuento.

Esto que te escribo es puro cuento.
Desperté con espinas en los dedos
aroma de sangre seca y mercurio
en bolitas por el pelo.
¿Romances con princesas acaso?
Fiebre de sueños pactados.
Busqué más indicios, no te miento.
La mesilla revirada quince grados
-norma del número impar-
McCarthy demente meridiano
calambres de invierno espectral.
Y entonces el bip-bip postmoderno...
verdad asesina de romances
verdad sola, verdad clara
verdad cambiante.
Ya no me haces poemas
seguimos lejos, aquí no nieva
me sangran las manos
me tiemblan las piernas
¿cuándo vienes? siento pena.

El baile de las arañas
tacto de tela, esperma.
Pienso sin versos, ni palabras, ni letras.
Esto que te escribo es puro cuento:
no crecen rosas en el infierno.




En el tocadiscos:
Xoel López  -  Yo sólo quería que me llevaras a bailar

miércoles, 22 de noviembre de 2017

Día de Muertos (II).

Pasó otra vez Todos los Santos
como un pestañeo de viento nordeste
o un cuervo sonámbulo.
Pensé qué sentiría al perderos,
un instante, pensé
qué perderíais con mi muerte:
poco más que agua y sal -nada más quizás-
antes de volver trémulos
a la sombra de vuestros árboles de piedra dura
rama vieja y savia seca.

Pasa la muerte por la puerta de los cementerios
donde duermen los escarabajos de plata
que nadie se atrevió a robar.
Las ballestas apuntan a las sienes de los estudiantes
y los abrazos etéreos de nuestras madres
se descomponen en los estantes de las despensas.
          Pasa la muerte y yo
          paso a paso
          pienso en mi muerte.




En el tocadiscos:
Bebo & Cigala  -  Lágrimas Negras

miércoles, 25 de octubre de 2017

Bajamar.

Quema bien los márgenes del libro,
que ahí dejé las instrucciones
escritas con tinta de limón.
Ahí predije tus pasos de piel desnuda
como cuando jugábamos a los espías
en un mundo fresco y luminoso
donde los malos eran malos sin duda
y al final siempre perdían.

En esta carta no hablaré de amor grisáceo
ligero como espuma de mar baja,
ni contaré tus pasos rápidos hacia el acantilado.
No daré pistas porque estoy seguro
de que los malos de este mundo
tibio y sombrío
acechan tras las rocas.




En el tocadiscos:
McEnroe  -  Las Mareas

domingo, 1 de octubre de 2017

Una noche eterna o delirio de un sobreviviente.

Me deslizo por la madrugada
a lomos de un alarido cual gato
           escuálido
doy esquinazo a tentáculos azules de selenio;
lo que fueron banderas son ya pavesas.
Huele a humo y a tormenta de dos días.
Mis parientes murieron hace mucho,
cuando quedaban árboles
verdes, aguas limpias, cielo
           luz.
Salto entre ladrillos, cemento y ferralla,
descanso en arquitrabes, respiro cornisas de polvo.
Me pierdo entre rostros deformados de actores, carteles y letras,
tintados regueros de lluvia sulfurosa, cristales
rotos por el piso, minuteros
           sin referencia.
Salto entre escombros
perfil de pluma y sombra de grafito y mi montura
           sonámbula
como mi existencia, por silenciosa y por temeraria:
ella y yo, hendidos en las fibras del desastre.
Hay un otoño espectral creciendo
en la entraña de cada sobreviviente.
Acepten locuras transitorias
hagan de cada esquina una cama
entiendan que esta noche
           no terminará.




En el tocadiscos:
Nick Cave & Warren Ellis  -  The Road