Dualidad onda corpúsculo.

Todos los tornillos se rompieron
todos los hierros se imantaron
todos los órganos sin sangre
ni propósito ni latido
encogieron en las entrañas
como cirros en el espacio
tronando cada vez más dentro
cada vez más lejos
tronando hasta ser solo zumbidos
solo mantras repitiendo que
nuestro huésped nos quiere muertos.

Se enredaron las maromas
se oxidaron las trompetas
se quebraron las ideas
de equilibrio e igualdad
tal y como se quierbra
contra la roca el mar
dejando agua y espuma y sal
y un zumbido constante
un constante eco de revolución
repitiendo contra el acantilado que
su huésped las quiere muertas.




En el tocadiscos:
Tom Waits  -  Little Drop of Poison

Fácil descenso al abismo.

Molesto del verano es cuando las piedras de arrojar
se quedan en la orilla
impidiendo que las olas, crecientes redondeles
te alcancen los pies.
Malo cuando a vueltas y sin tambores
se acerca septiembre con el mismo nombre,
nueva ropa y distinta lluvia.
Malísimo cuando el hálito de septuagésima en cocina
se prende a las barbas
para en la mente prenderse a la nada.
Y lo peor cuando uno se para a pensar
entre compota, siesta y calor
que hay que empezar a echar cuentas
antes de que todos hayamos sido
demasiado buenos.




En el tocadiscos:
Gil Scott-Heron  -  Lady Day and John Coltrane

La colina.

Lo sé porque mis dedos

se transforman en lápices de colores.

Lo sé porque con ellos

dibujo en las paredes de tu casa

mujeres con rostro de epitafio.
Elena Medel

Me pides que haga planes y yo
sólo pienso en volver a la colina
donde veía pasar los días
con tierra en los pies
y luz en las manos.

Si no falla mi aritmética,
por cientos se cuentan
las veces que mudó mi savia
mi lenta linfa de dulzor penetrante
a fuerza de cosquillas de oruga en las arterias
          a base de sueños de lepidóptero al viento.
Tantas fueron y sin embargo yo
                    casi el mismo yo
noto aún hojas lanceoladas en las yemas
y vívidas hormigas por los tobillos.

¿Cómo quieres que conmine al futuro a una obediencia
que ni yo ni mis parásitos aprendimos?




En el tocadiscos:
Sonny Clark  -  Speak Low

Oración.

Ofrece un vía crucis para ateos
procesión del esternón al ombligo
paso inundado sin botas ni abrigo
sangre en el costado y paz para reos.

Pide un ayuno de pubis eterno
palabras como clavos por castigo
de un Dios con pretensiones de mendigo
en otra habitación del mismo infierno.

De tentaciones, la plaga ancestral
de pecados, cualquiera no venial
de postre, mar salada y pan bendito.

Pide perdón por encarnar el mal
pide perdón por su instinto animal
si me pide perdón yo resucito.




En el tocadiscos:
Grupo de Expertos Solynieve  -  Tú, Misionero de Dios

Aquella vida.

Nuestra vida duraba lo que la luz del día; después
desde la ladera verde como un grito
ladraban los perros en la noche
hasta perder la voz ahogados por la niebla del alba.

Teníamos hortensias ebrias de hierro y ceniza
para que envejecieran azules,
una manguera cual serpiente
enamorada de una rueda,
fruta dos estaciones al año, humedad
hasta en los tuétanos y de sangre
el corazón y las rodillas.

Hoy he sabido que las lagartijas
se han acostumbrado a los humanos. Nosotros
éramos desalmados bárbaros
cazadores neolíticos sin moral ni condición,
artilleros disparando flechas de madera,
terroristas con barro en los bolsillos y en las uñas.

Hoy sé que nuestra vida ya es otra, pero
algunos paisajes y algunas guerras
no se olvidan nunca.




En el tocadiscos:
Morente & Lagartija Nick  -  Omega

Es el acero.

Es el acero, querida, el que nos salvará.
El acero helado, mentira de plata,
aroma sulfúreo de aire y en el aire;
el acero en la herida
en la arista la salvación.

Pieza lisa, vertical, cortante
que deja ver gaviotas de dos trazos
casas que nunca habitaremos
píceas que azulean;
es el acero, tenaz, el acero.

Es el acero, querida, el que nos salvará.




En el tocadiscos:
Gil Scott-Heron  -  The Bottle

Desde la ventana del manicomio.

Te observo desde la ventana
como Leopoldo en Mondragón
gritando con mis pupilas vacías
que el desencanto no es más que otra pandemia.
Briznas de poder
piernas de adobe
fuego de ojos acuosos
eres una anjana de nuestro tiempo.
Pantalón de talle alto
manos robustas
pincel de Rubens. Desenfoque
desde esta sala que
te aleja.

Nos separa un vidrio helado
pero sabemos bailar de memoria
y confío en que tus vóritces
rayen el ecuador como funambulistas sonámbulos
para rozarme, minúsculos, la escápula.

Estás ahí y no me ves y no estoy loco.
Tu paso firme, tu talle alto, tus ojos claros:
te observo muy quieto y muero
porque sólo te observo.




En el tocadiscos:
Ruth Brown  -  I'll wait for you

Sombreros (IV).

Malas noticias:
llevo el invierno dentro
cosido al hueso.

Ya suena abril...
Tren fantasma que pasa
de flor en flor.

Garza viajera,
eres mi propia infancia
junto al riachuelo.




En el tocadiscos:
Timi Yuro  -  I Apologize

Espinela de a nueve por tu swing.

humo de bar / suave penumbra
con jazz que ya es bop / tú feliz
entre trajes oscuros de tweed /
brillas / el cuello / leve curva
se entrega indefenso a la nuca
el mentón / cuchillo de alfil
la boca de whisky y carmín
el pelo / imposible figura /
atado / cosido con púas
y además tu swing / ay / tu swing




En el tocadiscos:
Gerry Mulligan & Johnny Hodges  -  Bunny

Víctor falló.

No puedo negarlo, tengo algo del diecinueve.
Acumulo patios traseros y revestimientos de amianto
entre borradores de romances y rosas oscuras.
El síndrome se agrava en esta era
de matrimonios de conveniencia y caricias
anquilosadas cual pop bailable.

Soy hijo de aspiraciones, no es mi culpa.
Moriré sin descendencia, no hay legado.
Soy una estación desapacible de espanto.
Soy elemento de la matriz, soy
ladrillo, anuncio por palabras, sexo rápido;
monstruo, criatura, creación, engendro o demonio.

Quiero ser y la pasión se me acaba
porque llueve tarde y no hay espacio para crecer.
Si me piden testimonio: el Dios-cimiento falló.

Todavía hay madrugadas en que pinzo lápices
entre los dedos, me creo fiera
pero llueve y la humedad me amilana.

Patios traseros, rosas oscuras.
Tengo un escondite
donde me retuerzo en silencio.




En el tocadiscos:
Kenny Burrell  -  So little Time

El final de la noche.

La mujer esconde una pistola
en el bolsillo de su gabardina.
Su mano, desnuda de anillos, la acaricia.
Tres pasos al frente bajo tubos de luz
que enfrían la estancia. La noche acaba.
—Yo decido.





En el tocadiscos:
Gata Cattana  -  La Prueba

Como las yedras.

Desde niño tengo una macabra fijación
por lo irremediable:
la redondísima mancha de café,
el espejo quebrado, la rodilla en sangre.
Ahora clima controlado, tofu,
cinturón de seguridad... y no,
no era esto lo que esperaba
de la madurez.
¿Me negaréis el lirismo del desastre?
¿La entropía honesta? ¿El caos?
Como las yedras no flaqueo
y busco vértices en esta blancura
que una y otra vez me resbala a tierra
igual que una y otra vez
resucité estos versos
que ya no tienen solución.




En el tocadiscos:
Gerry Mulligan & Johnny Hodges  -  Bunny