Dos mundos.

Es extraño mi mundo.
Me congelé a los 26.
Vivo solo.
Hablo con mi gente cada vez menos.
Desde aquí aprendo a prescindir de eso otro.
Las decisiones son una condena horrible.
El peso del error volviendo cada noche
con una sonrisa frívola
con un escalofrío para la columna.

Buenas noches,
vivo en un mundo extraño
estoy congelado en mis 26
no sé quién soy
me invento entre estos versos
desordenados
porque he olvidado a mi gente.

Mi mundo. Dos mundos.
Se encoge el universo entre esta habitación
y aquella habitación.
Cuatro libros. Una montaña mágica.

Mi mundo está quieto. Que nadie lo mueva.
Un día de estos daré cuerda al reloj.
Mas no os escribiré una carta de disculpa.




En el tocadiscos:
Frank Sinatra  -  When I was 17 it was a very good year

Nociones de relatividad.

Cuando cesa la tos de los coches
como navajazos en la noche
y el aullido de las ambulancias
intentando adelantar a la muerte
puede oírse a la gente dormir
igual que indefensos animales, escondidos, silenciosos.

La luz de un flexo; tres velas
se circunscribe a mi mesa
la física cuántica, onda y corpúsculo
la relatividad de mis sueños carentes del sueño
de todos esos que duermen.
Fue un ritual para mis antepasados
penetrar la tierra
observar el cielo
rebuscar en el sabor de las raíces
intuir un futuro en los astros.

Y aquí estoy: un payaso triste
eficaz en su trabajo
usando sólo pinturas resistentes a la sal.
Reíd, por favor, ahora
que ha cesado un momento el tráfico
de vivos y vivos buscando a muertos
y muertos que resucitarán con la luz de mañana.
La felicidad es relativa cual payaso triste
doy algo -pierdo todo-
las nieves perpetuas no entienden de primaveras
porque se deben a la temperatura
será esa su ánima
un número negativo. Todo es relativo.

I would rather spend my life close to the birds
than waste it wishing I had wings -dijo-.
Yo no.
Las nieves perpetuas quizá
han olvidado que pueden derretirse.
Volar es cuestión de práctica.

Nieve negra / eterna nieve
sigues siendo agua.




En el tocadiscos:
Evariste  -  Hebrew song

La Luna en marzo.

                                        Casi las cuatro.
Mediado marzo
con una Luna Entera
igual que una pastilla
para el dolor antiguo.
Es madrugada
pero los cables
                    y mis ganas
no alcanzan
para descolgar
                    la Luna
y tomar
mi medicación.
Pronto amanecerá
                    y la Luna
seguirá allí
llena y tranquila
                    y yo
seguiré aquí
solo y tranquilo.
El Sol brillará
más alto
porque hace mucho
que las hojas
no adornan
ninguna rama
y un día de estos
sin aviso
florecerá
la primera prímula
y la espera
entre mantas de lana
y pies temblorosos
                                        expirará.
Un día más
una noche más
una estación
esperar es estar
es entender la estancia
                    sin oposición
                                        ni contrariedad
como hacen los mártires
que sufren sin prisa
hasta que alguien los descubre
                    agonizantes
al filo de la vida
y ya pueden
dejar de esperar.
                                        Casi primavera.
Tan solo deseo
que pronto acaben
                    los días fríos.




En el tocadiscos:
Coleman Hawkins  -  More than you know

Día de funeral.

Hombres de ojos hundidos
en las profundidades de alguna mirada
apartad la mortaja de vuestras bocas rojas
que un día aullaron
porque es hora de volver a gritar.
No queda tiempo para la duda
que la muerte ya viene
que la muerte ya aprieta
en los nudos de los árboles
y en el graznido de los cuervos.
Hombres de mirada esquiva
entre dos pupilas negras como la nada
dejad que vuestra voz truene
antes de que empiecen los oficios
que la muerte ya viene
Tan… tan-tan
tan… tan-tan.
No temáis, hombres
no temáis
mantengo hinchados los pulmones
en los confines de la tranquilidad
encojo en mi propia curva
sufro el mal de los viejos monstruos
Quasimodo buscándose en el tañer de las campanas
mantengo la frente apuntando al suelo
desde el desconcierto de cada despertar
desde la niebla blanquísima hecha de luz
de piedra y escarcha.
Tocan a difunto
tan… tan-tan
el pueblo respira el cansancio del amanecer
los vecinos pasean su cotidianeidad
y aunque el día se presenta nuevo
los temores flotan inalterables en el aire
húmedos se adhieren al asfalto y se hacen musgo
para pisar un camino blando
de casa al cementerio.
Hombres, no temáis por mí
yo ya estoy muerto.




En el tocadiscos:
Yves Montand  -  Les Feuilles Mortes

Manual básico para poetas.

Aquí va una introducción etérea
que habla del frío y los colores del otoño
del paso del tiempo en soledad
de la nostalgia en verso.

Después viene una metáfora sobre lo humano
desentrañando lo absurdo de su egocentrismo
frente a lo inevitable de su nimiedad.

Llega la estrofa principal
pesada y expresiva, el eje -a fin de cuentas- del poema.
Plantea el tema fundamental
se recrea en su desarrollo en busca de belleza
mariposas despegando entre las ramas
para dejarlo flotando, pendiendo de abstractas palabras
a la espera de una solución.

Al final siempre hay muerte -sino de todo insecto-.
Una aliteración; acaso una simple enumeración
imprime ritmo al vericueto de rúbrica
y una repetición simbólica del concepto de base
trae la excusa perfecta para acabar.

El círculo se cierra: al final siempre hay muerte.




En el tocadiscos:
Silvio Rodríguez  -  Mariposas