Retornaré
con la boca macerada en veneno
con cables saliendo de mis ojos / con mis orejas rebosantes de riudo.
Yazco alejado años luz
tanto que ya
soy inocuo / estoy perdido.
Retornaré porque mis maletas no se han vaciado
viajando entre los bares de la muerte
y las oficinas de la muerte.
La imaginación de las máquinas
las superficies resbaladizas
por las que me dejo caer
si encuentro un final me anclo
con fe ciega / con hambre antigua.
Quedan algunas ilusiones
tres o cuatro buenos escritores
media docena de maneras de sucumbir.
Lo original pasó de moda
lo original quedó apartado para la naturaleza
los insectos desconocidos / las plantas carnívoras
las tormentas que arrasan ese mundo de ahí fuera
y dejan un olor insoportable
a árbol desguazado / a ropa a la deriva.
La tranquilidad se extendió de forma endémica
hasta que la emoción se tornó previsible (incómoda)
tanto que ya
no cabe arena en los zapatos / no cabe pelusa en los bolsillos.
No sé reaccionar porque las máquinas no imaginan bien.
¿Qué haría Rick Deckard en mi lugar?
Sigo cayendo y
no hay dónde agarrarse / no hay un final.
Estoy casi acabado ya pero
retornaré / retornaré una y mil veces
con las nubes grises floculando en mi frente
con los ojos anegados de cables / con ruido pudriendo mis orejas.
Se han perdido las caligrafías indescifrables
en favor de unas cuantas sonrisas vacuas
no hay turbulencias en la palma de mi mano grabada
en líneas rectas / en mapas útiles:
éste surco es tu vida / éste surco es tu vida
éste surco termina.
En el tocadiscos:
Gil Scott Heron - Me and the Devil
