Sombreros (IV).

Malas noticias:
llevo el invierno dentro
cosido al hueso.

Ya suena abril...
Tren fantasma que pasa
de flor en flor.

Garza viajera,
eres mi propia infancia
junto al riachuelo.




En el tocadiscos:
Timi Yuro  -  I Apologize

Espinela de a nueve por tu swing.

humo de bar / suave penumbra
con jazz que ya es bop / tú feliz
entre trajes oscuros de tweed /
brillas / el cuello / leve curva
se entrega indefenso a la nuca
el mentón / cuchillo de alfil
la boca de whisky y carmín
el pelo / imposible figura /
atado / cosido con púas
y además tu swing / ay / tu swing




En el tocadiscos:
Gerry Mulligan & Johnny Hodges  -  Bunny

Víctor falló.

No puedo negarlo, tengo algo del diecinueve.
Acumulo patios traseros y revestimientos de amianto
entre borradores de romances y rosas oscuras.
El síndrome se agrava en esta era
de matrimonios de conveniencia y caricias
anquilosadas cual pop bailable.

Soy hijo de aspiraciones, no es mi culpa.
Moriré sin descendencia, no hay legado.
Soy una estación desapacible de espanto.
Soy elemento de la matriz, soy
ladrillo, anuncio por palabras, sexo rápido;
monstruo, criatura, creación, engendro o demonio.

Quiero ser y la pasión se me acaba
porque llueve tarde y no hay espacio para crecer.
Si me piden testimonio: el Dios-cimiento falló.

Todavía hay madrugadas en que pinzo lápices
entre los dedos, me creo fiera
pero llueve y la humedad me amilana.

Patios traseros, rosas oscuras.
Tengo un escondite
donde me retuerzo en silencio.




En el tocadiscos:
Kenny Burrell  -  So little Time

El final de la noche.

La mujer esconde una pistola
en el bolsillo de su gabardina.
Su mano, desnuda de anillos, la acaricia.
Tres pasos al frente bajo tubos de luz
que enfrían la estancia. La noche acaba.
—Yo decido.





En el tocadiscos:
Gata Cattana  -  La Prueba

Como las yedras.

Desde niño tengo una macabra fijación
por lo irremediable:
la redondísima mancha de café,
el espejo quebrado, la rodilla en sangre.
Ahora clima controlado, tofu,
cinturón de seguridad... y no,
no era esto lo que esperaba
de la madurez.
¿Me negaréis el lirismo del desastre?
¿La entropía honesta? ¿El caos?
Como las yedras no flaqueo
y busco vértices en esta blancura
que una y otra vez me resbala a tierra
igual que una y otra vez
resucité estos versos
que ya no tienen solución.




En el tocadiscos:
Gerry Mulligan & Johnny Hodges  -  Bunny