martes, 15 de julio de 2014

Resistencia de materiales: una aproximación.

Consciente como soy de mis fronteras
que son mi patria, bálsamo y tormento
sabiendo que finito es mi elemento
junto esfuerzos en secciones enteras

y cuando Sigma salta su barrera
por culpa de cizalla o de momento
plastifico con Young y luego intento
desflectar flechas de alguna manera

obstinado, contra la gravedad
me devano, respiro puro duelo
cáustica la ecuación con su verdad

conmigo a la deriva, como suelo
la inercia y mi número en soledad
un pez de metal buscando su anzuelo.




En el tocadiscos:
Vetusta Morla  -  Cuarteles de Invierno

lunes, 7 de julio de 2014

Canción del abandonado.

Ya no te escucho entre los coches
que imagino flechas de luz
ni allá con las arañas que tejen
las redes del destierro
ni siquiera entre estos mis ojos - ciegos.

Me has abandonado.

¿Debo llevar flores a tu tumba
o es mi nicho el que se ha de adornar?

          ¿Dónde clavaré esta noche
          los alfileres del despecho?

En las guitarras azules de negros
en las voces que expiaron su dolor
en las cartas borrosas de mi archivo
          borrosas de tierra en los ojos
          azules las manos del alma
          sosteniendo guitarras de algodón
          esclavos del demonio y el señor.

Me has abandonado.

          ¿Dónde encontraré esta noche
          los rescoldos de tu amargura?

En las guitarras negras de dolor
en las voces borrosas de tus cartas
en mi archivo de culpas azules
          azules de esclavos en las tierras
          negrísimas manos de algodón
          sangrando el alma por las guitarras
          esclavos del demonio y el señor.




En el cinexín:
Blues - Pain created to heal Pain

viernes, 4 de julio de 2014

Exploradores.

Las ventajas de mi fracaso y su derrota se explicarían con café aguado, jerséis de lana y tildes transpuestas. Somos una vergüenza para el gremio de exploradores porque aunque conservamos la esperanza de domar(nos) algún lunes, cada esfuerzo acaba rompiendo los pespuntes.

Aquí estamos: mirándonos las manos. El esmalte ajado, los surcos del destino. "Por aquí pasó una hormiga... y murió antes de llegar al índice". ¡Bobadas! Las hormigas inventaron la guerra y su mano sabe a mostaza dulce y boli bic. Todos sabemos que Schrödinger era alérgico a los ratones y no le culpamos por ello del caos cuántico en el que vivimos.

Desde que ahogó su diario está de un humor de perros. No conseguimos entender las mareas ni buscando saxofones en el sótano. Es muy desagradable el final de las distancias y el brillo de los zapatos de charol, pero aún nos quedan bastantes huelgas de sueño.

Lo peor de ser un fracasado es no poder derrotarla.




En el tocadiscos:
Miles Davis  -  Dîner au Motel