Domingo tarde.

Se queda la noche en domingo tarde
en nieve seca y radiadores tibios.
Es lo mejor para escribir en balde
porque así la tristeza ya no es río

sino meseta, o altiplano andino.
Es tarde, más que noche, cuando sabes
que los pájaros recuerdan el nido
cuando entiendes que los pájaros baten

las alas aunque olviden el camino.
Y las velas llaman al viento Padre
buscando la tormenta y el castigo

y siempre encuentran en su aliento amable
una razón para tener destino.
Queda el domingo, tela y plumas de ave.




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