Antihéroe.

Los chicos duros
encienden cigarrillos
sin filtro
apuran la chusta
hasta quemarse los dedos
y follan con ropa.
Siempre saben qué decir
conducen bólidos de madrugada
apuntan al pecho
y casi nunca fallan.
A la altura de sus ojos
se espesa el aire
debajo de sus pies
no hay infierno
y el futuro es para ellos
ropa tendida.
Los chicos duros
sangran por honor
o por pasión
son fugaces
como relámpagos sin estruendo
y escriben leyendas
en el espacio que abarca un paso.

Yo cuido mis pulmones
por si he de correr
me lavo las manos
y a penas me masturbo.
Suelo ordenar miserias
coleccionar palabras
y el café me sienta mal
pero a veces me arriesgo.
Mi espalda casi no funciona
como si el aire
pesara sobre mis hombros
como si la gravedad
me venciese de antemano
como si lo que venga...
esa mentira.
Yo no entiendo de rebeldes
tampoco de causas o mitos
por eso me tomo mi tiempo
entre tormenta y tormenta.

A ella le quedaba bien la bufanda
de lana
el viento en el pelo
urdiendo derrotas
y evocando delirios.
Sabiéndome incapaz de decir
la frase de plomo
aunque la hubiera ensayado
en diez realidades
paralelas.
Segura
-a un tiempo triste
y encantada-
de que yo nunca fui
un chico duro.

Se subió en el autobús
y desapareció
mientras yo
hurgaba en mis bolsillos
buscando otros universos.




En el tocadiscos:
M-Clan  -  Balada del desarraigado