Puro cuento.

Esto que te escribo es puro cuento.
Desperté con espinas en los dedos
aroma de sangre seca y mercurio
en bolitas por el pelo.
¿Romances con princesas acaso?
Fiebre de sueños pactados.
Busqué más indicios, no te miento.
La mesilla revirada quince grados
-norma del número impar-
McCarthy demente meridiano
calambres de invierno espectral.
Y entonces el bip-bip postmoderno...
verdad asesina de romances
verdad sola, verdad clara
verdad cambiante.
Ya no me haces poemas
seguimos lejos, aquí no nieva
me sangran las manos
me tiemblan las piernas
¿cuándo vienes? siento pena.
El baile de las arañas
tacto de tela, esperma.
Pienso sin versos, ni palabras, ni letras.
Esto que te escribo es puro cuento:
no crecen rosas en el infierno.




En el tocadiscos:
Xoel López  -  Yo sólo quería que me llevaras a bailar