Soneto del cantinero.

Hay una puta apoyada en la esquina
un extranjero que compra metales
y un guitarrista con voz de Sabina
hundiendo en whisky sus cuerdas vocales.

Hay un camello que vende farina
una brujita que intuye mis males
y un matrimonio, Carmelo y Carmina
comiéndose el cuello como animales.

Hay humo, sudor y ruido de vasos
mugre en la barra, un lunar en la espalda
y bermellón en tu boca y en mi alma.

Hay miedo a no ver el vaivén de tu falda
a no escuchar el tronar de tus pasos
a no sufrir el tifón tras tu calma.




En el tocadiscos:
Georges Moustaki  -  El Extranjero

Puro cuento.

Esto que te escribo es puro cuento.
Desperté con espinas en los dedos
aroma de sangre seca y mercurio
en bolitas por el pelo.
¿Romances con princesas acaso?
Fiebre de sueños pactados.
Busqué más indicios, no te miento.
La mesilla revirada quince grados
-norma del número impar-
McCarthy demente meridiano
calambres de invierno espectral.
Y entonces el bip-bip postmoderno...
verdad asesina de romances
verdad sola, verdad clara
verdad cambiante.
Ya no me haces poemas
seguimos lejos, aquí no nieva
me sangran las manos
me tiemblan las piernas
¿cuándo vienes? siento pena.
El baile de las arañas
tacto de tela, esperma.
Pienso sin versos, ni palabras, ni letras.
Esto que te escribo es puro cuento:
no crecen rosas en el infierno.




En el tocadiscos:
Xoel López  -  Yo sólo quería que me llevaras a bailar