Itinerarios.

Escuecen los días no tan triviales

fugaces y raros al suceder

tenaces e ingratos, nada que ver

con nuestras tardes en los soportales.

Escuecen las frases de las postales

discretas y amables en apariencia

certeras, letales, pura paciencia

de alguien que vive de errores fatales.

Son anchas las arterias del olvido
y siempre arrastran al mismo final
como mariposas volando al viento.

Son cortas las arterias del olvido
y siempre se encuentran en el final
como lágrimas de remordimiento.




En el tocadiscos:
Crystal Castles  -  Empathy

Después de llover.

Ha parado de llover. El sol de antes de cenar, exhausto, sazona toda la gama de verdes con especias anaranjadas. Las sombras se hacen nítidas y se estiran en busca de otras sombras. El asfalto guarda humedad todavía pero ya deja que los niños chuten pelotas y saquen las bicicletas. Se escuchan pájaros a lo lejos y no hay viento, todo es quietud.

Dos muchachos caminan por un sendero junto al río, que esquiva chopos y robles. Avanzan en silencio, enredando los dedos de sus manos de vez en cuando. Ambos miran al suelo. Sus ojos reflejan demasiada seriedad para ser primavera. Ella tiene miedo y frío pero él no.

La chica piensa en realidades, cansancio, cuentas y horas extra. Valora objetivos y experiencias, viajes en coche y cenas en familia.

El chico tiene ilusión.




En el tocadiscos:
The Mamas & The Papas  -  Dream a little dream of me

Un niño que mira.

Ahí, en la calle, hay un niño
que mira con curiosidad
a la gente sentada en círculos
concéntricos
como las ondas que un día
él mismo
descubrió tirando una piedra al lago.

Mira serio
con cierta vergüenza
la barbilla apoyada en el pecho
la boca a medio cerrar
las manos dos péndulos impacientes
que cuentan respiraciones
los ojos dispersos en mil rincones
de la plaza.

No está seguro de lo que pasa
pero mira y lo sabe importante
porque hay un silencio estrecho y sincero
entre unas personas y otras
mientras alguien habla pausado
grave
casi triste.
Lo sabe importante porque allá
apartados
vigilan esos que castigan
a los que se portan mal.

Ahí hay un niño que mira
y aprende
cómo los adultos juegan a ser adultos
unos corren; otros pillan
unos ríen; otros gritan
unos ganan; otros no.

Dentro de unos años
cuando el niño mire atrás
verá que todo
era absurdo
porque las reglas del juego
no eran iguales para todos,
pero ahora
con todos estos señores y señoras sentados
como fruta que se desprendió de un árbol
y los pájaros volando allá arriba
escogiendo bocado
sólo queda mirar como un niño
y esperar que germine
alguna semilla.



P.S. Este poema es una especie de respuesta a aquellos renglones que escribí hace algo menos de un año.

En el tocadiscos: Nada.

Bourbon y jazz.

Le hablé del smooth jazz y ella asintió automáticamente mientras jugaba con un mechón de mi pelo. En su mente sólo estaba la siguiente copa que saldría de mi billetera.

Después de vomitar, sus labios se me antojaban menos apetecibles. Le di un beso en la mejilla y le pagué un taxi. Caminé hasta el tugurio de siempre y le pedí al camarero un bourbon y una de Bob James.



En el tocadiscos:
Lee Ritenour & Bob James  -  Westchester Lady

Lo demás es sólo ruido.

Siete por dos de acuarela y pinceles
me despiertan pasado el mediodía
sin el tran-tran casi de valentía
casi de resaca de aquellas mieles.

Cuatro veces diez sin pena ni gloria
cansan como los salmos de las viudas
como cuando te juro que me ayudas
eligiendo muerte en vez de victoria.

Veintitrés de cada cien suenan bien
y lo demás no sirve, es sólo ruido
ruido de que te vas, ruido de tren

ruido de lágrimas, algún ladrido
ruido de perdón o ruido de amén;
ruido del que (te) quiere y no ha podido.




En el tocadiscos:
Beast, please be still  -  Annihilate everithing that exists!