Letargo.

Hay otra vez una parka envuelta en humo
un silencio que viene de lejos
un violonchelo casi de miel
un parpadeo a cámara lenta
una copa de vino afilada
un monaguillo descalzo
pelusa en los bolsillos
horas eternas
algún temor.

Seguimos atrapados en esta noche plutónica
catamaranes desvencijados
buhoneros pretenciosos
detrás de algunos nichos de piedra
brota una savia lenta
tibia, acre, callada
se desparrama la luz del declive
entre humo de hogueras que palpitan
ínfimas, inanes
seguimos atados al tiempo o a su idea
al letargo consentido del alcohol
al color de las ascuas.

Si se abren las puertas del templo
y doblan las campanas azules
escribiré en las paredes
quizá en otra vida
hasta que sea verdad.




En el tocadiscos:
Nacho Vegas  -  El Fulgor

Extravío.

Jóvenes dormidos que cada día
homenajeáis sin saberlo al extravío
juntad vuestros brazos como si Proust fuera Voltaire
no paseéis por París
buscad vuestro tiempo perdido.

Largos son los cabellos de la negación
negros los dientes del paradigma
al atardecer un duelo
y como juez la hipocresía.

Jóvenes dormidos que sin saberlo
homenajeáis cada día al extravío
cuestionad vuestras convicciones
que si el mal crece
crece el mal
llueve sobre el mar.




En el tocadiscos:
Biréli Lagréne & François Moutin & André Ceccarelli  -  C'est si bon

Análisis.

Lo que eres no tiene nombre.

Entrechocan objetos metálicos
llueve sobre los lagos
pero lo que eres no tiene nombre.
Si las páginas no cortasen
si los pies me obedecieran
si los condicionales fuesen sólo un verso más
entonces rodarían los troncos hacia la cima
sucumbirían los pedestales de las estatuas
y yo te buscaría sin duda, confiado.
Pero no: lo que eres no tiene nombre.

¡Oh, desastrosas las artes!
¿Cómo osan existir si no es para describirte?

Se intuye la podredumbre
este invierno no entiende de fríos
pero aunque manchara yo de sangre el papel
aunque descendiese hasta la cima
aunque le gritara a tu paladar
aun así no te encontraría
porque lo que eres no puede ser nombrado.




En el tocadiscos:
Pixies  -  Something against you

Postales que se perdieron (VIII): Redundancias.

04/05/2010

Tenga Usted claro que tengo las cosas claras. Sepa, y tenga Usted presente que sé lo que para mí supone su presencia. Acuérdese de que no quiero que sin querer se convierta Usted en un recuerdo. Y entienda que entiendo su actitud ante semejante acto. Para acabar me gustaría remarcarle que ese encuentro será eternamente una marca, que ese hola será de algún modo un hasta siempre.




En el tocadiscos:
Paul Desmond & Jim Hall Quartet  -  When Joanna loved me

Notas de un polizón antes del invierno.

Precipita noviembre y va cristalizando el invierno como la mirada de Ingrid Thulin. Pronto ahumarán las plazas y el aire olerá a canela y clavo. La lana recibirá su homenaje -siempre inferior al merecido-, las mañanas se harán más lentas y las noches casi perennes. Ya ha ocurrido un par de veces, pero no deja de ser extraño. Yo no soy de aquí. Recuerdo los incontables nombres con los que Smila nombraba a esos fractales de agua blanquecina y todavía me imagino caminando a su lado casi muerto de frío, igual que un polizón espiando atemorizado, aprendiendo que se puede sobrevivir con paciencia, escuchando con cuidado el crujir de las pisadas sobre la nieve, sabiendo que hay infinitos tonos de blanco.




En el tocadiscos:
Mono  -  Pure as Snow