Una historia.

Ésta es la historia de cuando llenaste la taza de té hasta rebosar y me hirvió el mundo en las manos. De cuando en el centro mismo de la noche el silencio fue insoportable. Ésta es, de alguna manera, la tentación de leer la primera y la última página del libro, sabiendo que están a un par de centímetros o a una historia de distancia. Éste no es el cuento que se escribe sabiendo el final. Aquí está el pasaje de los vientos amargos y el de las manchas de tinta. Esto no es más que un triste poema sin saltos de línea.

En el tocadiscos:
Grant Green  -  Work Song

Ventanas.

Escribo a más de ciento setenta
como los que no saben
adónde van y los desesperados y los que no tienen
nada que decir; pero el plano está fijo.
Terminé de picar la verdura después de limpiarla
justo antes de la hora en que tus pies
marcaron la hora de cenar.
Nuestra hija murió tarde
lástima de lágrimas en los túneles de lavado
y gente madrugando y trabajando y cenando
y follando y madrugando y trabajando.
Hay vacaciones.
La soledad de los vivos dentro de casa
trae la comida bien masticada
con tantas cosas que no sirven y te ahogó
como a los peces el aire
nos ahogó pero siempre queda este adiós
que nos devuelve el control del trauma
el martillo a la mano
el espejo a la transparencia que
nunca debió perder.
Haneke construyendo ventanas y nosotros
mirando al absurdo
con nuestra hija casi fría.

En el tocadiscos:

Ennio Morricone  -  Cinema Paradiso

Los días felices.

Todo aquel que atraviesa el corredor del Miedo

llega fatalmente al Último Espejo [...]

Leopoldo María Panero.

Las calculadoras demacradas de los días felices
ya no ríen ceros en los cajones ni
los papeles algo amarillos tienen filo siquiera
ni asoman los aciertos entre los dedos, como gatos
con sed y raspas en la memoria.
De los días felices poco
o muy poco
respiraciones quietas por almas vendidas que cortan
el mundo a la altura de la nuez
y de veintiún gramos en veintiún gramos se derrumba el océano
bajo la luna
haciendo derretirse los papeles y dando a
las calculadoras alguna otra utilidad.
Yo hace ya mucho que no parpadeo
en el estrecho pasillo con un espejo al fondo, de locos
de idos antes de que las llamas preñasen el
techo y la noche llegase tan arriba en
el cielo. Nadie busca calculadoras en los cajones en un impulso
de contar estrellas; nadie une los puntos en papeles
viejos y algo amarillos
porque todo está muy alto / muy lejos / muy oscuro.




En el tocadiscos:
Avishai Cohen  -  Soof

Lo que pase más tarde.

He vuelto a pintar el agua con agua
con agua sedienta de celulosa
la mano sugiere; el tiempo depara
el azar dicta; la mente reposa.

El blanco queda blanco: es el testigo
el testigo vivo de aquel ritual
en que el pigmento olvida lo que ha sido
y cada trazo entiende su final.

Lo que pase más tarde poco importa
todo es terrible tras eyacular
todo es terrible, terrible y nada más.

Lo que pase más tarde poco importa
todo vale porque he vuelto a pintar
todo vale, ¿vale todo? (qué más da).




En el tocadiscos:
Coleman Hawkins  -  Disorder at the Border

Postales que se perdieron (VI): Instantes.

10/01/2010

Estás ahí por estar. ¿No te das cuenta de que tienes que saborear esos instantes al máximo? Masticarlos con saña, hasta arrancarles el último mililitro de jugo. El más nimio poso de vida.

Seguro que a veces te paras a pensar. Pero embriagada por momentos aparentemente placenteros, no eres capaz de separar ni un solo grano de entre la paja. Y eso es muy triste.

Dentro de unos meses querrás volver atrás. Y ya no será posible. El río nunca discurre hacia arriba. Y el mar sólo desvuelve despojos, restos malolientes y embadurnados de sal. Apenas desperdicios después de haberse puesto las botas a costa de cualquier mal nadador.




En el tocadiscos:
Nina Simone  -  Black is the color of my true love's face