Diario de un descenso a la nada (II).

No me culpes,
algunas responsabilidades quisiera que fueran
pavesas en la tormenta.
Llueve afuera y esta ventana es
la misma ventana. Pesa
que tu pupila no sea
la misma pupila -aunque
igual de oscura- más profunda,
desguazada e iracunda.
No me culpes,
no puedo más que ayudarte a quemar los periódicos
ahora que todavía llueve.




En el tocadiscos:
Tony Joe White  -  Tunica Motel

Diario de un descenso a la nada (I).

Está aquí el verano y casi se escurren todavía
restos blancos entre el gris de las montañas.
Apuesto a que las garzas
tampoco acertarán este año.
Nos obstinamos en volver a los errores que
son tan cicatriz como veleta
y a las catástrofes que no nos doblegaron.
Seguimos enzarzados en si esta esperanza
o aquel determinismo,
en si todavía sirve de algo que te toque la mano
cuando tengo algo importante que decir
si recuerdas el añil de las hortensias
el blanco de los mantos
el olor de la iglesia.





En el tocadiscos:
Booker T. Jones - Progress

Dualidad onda corpúsculo.

Todos los tornillos se rompieron
todos los hierros se imantaron
todos los órganos sin sangre
ni propósito ni latido
encogieron en las entrañas
como cirros en el espacio
tronando cada vez más dentro
cada vez más lejos
tronando hasta ser solo zumbidos
solo mantras repitiendo que
nuestro huésped nos quiere muertos.

Se enredaron las maromas
se oxidaron las trompetas
se quebraron las ideas
de equilibrio e igualdad
tal y como se quierbra
contra la roca el mar
dejando agua y espuma y sal
y un zumbido constante
un constante eco de revolución
repitiendo contra el acantilado que
su huésped las quiere muertas.




En el tocadiscos:
Tom Waits  -  Little Drop of Poison

Fácil descenso al abismo.

Molesto del verano es cuando las piedras de arrojar
se quedan en la orilla
impidiendo que las olas, crecientes redondeles
te alcancen los pies.
Malo cuando a vueltas y sin tambores
se acerca septiembre con el mismo nombre,
nueva ropa y distinta lluvia.
Malísimo cuando el hálito de septuagésima en cocina
se prende a las barbas
para en la mente prenderse a la nada.
Y lo peor cuando uno se para a pensar
entre compota, siesta y calor
que hay que empezar a echar cuentas
antes de que todos hayamos sido
demasiado buenos.




En el tocadiscos:
Gil Scott-Heron  -  Lady Day and John Coltrane

La colina.

Lo sé porque mis dedos

se transforman en lápices de colores.

Lo sé porque con ellos

dibujo en las paredes de tu casa

mujeres con rostro de epitafio.
Elena Medel

Me pides que haga planes y yo
sólo pienso en volver a la colina
donde veía pasar los días
con tierra en los pies
y luz en las manos.

Si no falla mi aritmética,
por cientos se cuentan
las veces que mudó mi savia
mi lenta linfa de dulzor penetrante
a fuerza de cosquillas de oruga en las arterias
          a base de sueños de lepidóptero al viento.
Tantas fueron y sin embargo yo
                    casi el mismo yo
noto aún hojas lanceoladas en las yemas
y vívidas hormigas por los tobillos.

¿Cómo quieres que conmine al futuro a una obediencia
que ni yo ni mis parásitos aprendimos?




En el tocadiscos:
Sonny Clark  -  Speak Low