Día de Muertos (II).

Pasó otra vez Todos los Santos
como un pestañeo de viento nordeste
o un cuervo sonámbulo.
Pensé qué sentiría al perderos,
un instante, pensé
qué perderíais con mi muerte:
poco más que agua y sal -nada más quizás-
antes de volver trémulos
a la sombra de vuestros árboles de piedra dura
rama vieja y savia seca.

Pasa la muerte por la puerta de los cementerios
donde duermen los escarabajos de plata
que nadie se atrevió a robar.
Las ballestas apuntan a las sienes de los estudiantes
y los abrazos etéreos de nuestras madres
se descomponen en los estantes de las despensas.
          Pasa la muerte y yo
          paso a paso
          pienso en mi muerte.




En el tocadiscos:
Bebo & Cigala  -  Lágrimas Negras

Bajamar.

Quema bien los márgenes del libro,
que ahí dejé las instrucciones
escritas con tinta de limón.
Ahí predije tus pasos de piel desnuda
como cuando jugábamos a los espías
en un mundo fresco y luminoso
donde los malos eran malos sin duda
y al final siempre perdían.

En esta carta no hablaré de amor grisáceo
ligero como espuma de mar baja,
ni contaré tus pasos rápidos hacia el acantilado.
No daré pistas porque estoy seguro
de que los malos de este mundo
tibio y sombrío
acechan tras las rocas.




En el tocadiscos:
McEnroe  -  Las Mareas

Una noche eterna o delirio de un sobreviviente.

Me deslizo por la madrugada
a lomos de un alarido cual gato
           escuálido
doy esquinazo a tentáculos azules de selenio;
lo que fueron banderas son ya pavesas.
Huele a humo y a tormenta de dos días.
Mis parientes murieron hace mucho,
cuando quedaban árboles
verdes, aguas limpias, cielo
           luz.
Salto entre ladrillos, cemento y ferralla,
descanso en arquitrabes, respiro cornisas de polvo.
Me pierdo entre rostros deformados de actores, carteles y letras,
tintados regueros de lluvia sulfurosa, cristales
rotos por el piso, minuteros
           sin referencia.
Salto entre escombros
perfil de pluma y sombra de grafito y mi montura
           sonámbula
como mi existencia, por silenciosa y por temeraria:
ella y yo, hendidos en las fibras del desastre.
Hay un otoño espectral creciendo
en la entraña de cada sobreviviente.
Acepten locuras transitorias
hagan de cada esquina una cama
entiendan que esta noche
           no terminará.




En el tocadiscos:
Nick Cave & Warren Ellis  -  The Road

Peste.

Continuo regreso al domingo tarde,
sensación de abandono en las rodillas
como los flecos de los cojines del infante
que soy yo (que sigo siendo)
por las planicies de piedras redondas
por los centígrados de metal rojo
por la sed que aplaco a manotazos.

Este domingo se hace tarde
al ritmo de un faso colibrí
embistiendo la ventana.
Yo fui uno más en la colmena,
yo fui soldado convencido con bandera
yo fui partícula volátil:
hedor férreo que se extendió allá, etéreo.




En el tocadiscos:
Chick Corea & Hiromi Uehara  -  Spain

Sonetillos marceros.

I.

Marzo otra vez y la luna
es la misma todavía.
Nueva estación, misma vida
de encorsetada cintura.

Mes y noche, yo maldigo
vuestra fijación tozuda
con desguazar la ventura
de mi musa y su querido.

Mes y noche, insomnio cruel,
devolvedme aquel yo de antes
que vivía en las alturas;

devolvedme el verso fiel,
aquella rima asonante
y las metáforas crudas.


II.

Ocho birras, dos por morro.
Hemos vuelto a las andadas
de entonar viejas baladas
aquí sentados en corro.

Marzo gris, pintan espadas.
No queremos más destino
que salirnos del camino
marcado por las manadas.

Ripio en ristre, rima suelta.
Filosofía de bar
concienzuda y delirante.

¡Tabernero, aquí otra vuelta!
¡Y apúntasela a Pilar,
que trae guita de levante!




En el tocadiscos:
Masio el de la Hayuela  -  Soledad