Análisis.

Lo que eres no tiene nombre.

Entrechocan objetos metálicos
llueve sobre los lagos
pero lo que eres no tiene nombre.
Si las páginas no cortasen
si los pies me obedecieran
si los condicionales fuesen sólo un verso más
entonces rodarían los troncos hacia la cima
sucumbirían los pedestales de las estatuas
y yo te buscaría sin duda, confiado.
Pero no: lo que eres no tiene nombre.

¡Oh, desastrosas las artes!
¿Cómo osan existir si no es para describirte?

Se intuye la podredumbre
este invierno no entiende de fríos
pero aunque manchara yo de sangre el papel
aunque descendiese hasta la cima
aunque le gritara a tu paladar
aun así no te encontraría
porque lo que eres no puede ser nombrado.




En el tocadiscos:
Pixies  -  Something against you

Postales que se perdieron (VIII): Redundancias.

04/05/2010

Tenga Usted claro que tengo las cosas claras. Sepa, y tenga Usted presente que sé lo que para mí supone su presencia. Acuérdese de que no quiero que sin querer se convierta Usted en un recuerdo. Y entienda que entiendo su actitud ante semejante acto. Para acabar me gustaría remarcarle que ese encuentro será eternamente una marca, que ese hola será de algún modo un hasta siempre.




En el tocadiscos:
Paul Desmond & Jim Hall Quartet  -  When Joanna loved me

Notas de un polizón antes del invierno.

Precipita noviembre y va cristalizando el invierno como la mirada de Ingrid Thulin. Pronto ahumarán las plazas y el aire olerá a canela y clavo. La lana recibirá su homenaje -siempre inferior al merecido-, las mañanas se harán más lentas y las noches casi perennes. Ya ha ocurrido un par de veces, pero no deja de ser extraño. Yo no soy de aquí. Recuerdo los incontables nombres con los que Smila nombraba a esos fractales de agua blanquecina y todavía me imagino caminando a su lado casi muerto de frío, igual que un polizón espiando atemorizado, aprendiendo que se puede sobrevivir con paciencia, escuchando con cuidado el crujir de las pisadas sobre la nieve, sabiendo que hay infinitos tonos de blanco.




En el tocadiscos:
Mono  -  Pure as Snow

Las plantas de los pies.

Si no traba soporte mi esqueleto
a dos mil kilómetros de esta ruina
claudicará mi swing –canela fina
a costa de un acento de paleto.

Cuando el tiempo se dobla en cada esquina
y no hay veneno que echarse al coleto
hago de la paciencia mi amuleto
hasta matar de tedio a la rutina.

Y de tarde el clamor de los cobardes
y de noche las plantas de los pies
y mañana ya veremos si llueve...

Que de a poco olvido nuevos alardes
con izquierda y derecha del revés
y Bechet al soprano, como debe.




En el tocadiscos:
Sidney Bechet  -  Blues in Thirds

Doce arenques rojos.

Muchacha de pelo cobrizo
y madera fría en los ojos,
¿qué te sacó de la ciudad
y te trajo a la panza del abismo?
Muchacha con pestañas de huracán
y espalda de treinta y tres cuentas,
sé que guardas a Goethe entre retales
como un tesoro inconfesable,
¿formo yo parte de la tinta
con que desollaste tus brazos?
Muchacha de ideales y amargura
que te escondes de la verdad
con feroces puñales de cinismo;
sobrevivo creyendo que mañana
se habrá borrado de tu piel
uno de los doce arenques rojos.




En el tocadiscos:
World's End Girlfriend  -  Ghost of a Horse under the Chandelier